Pampa

Yo no he oído a ningún gaucho usar la   palabra “pampa”,  eso

 pertenece a la mitología urbana tejida por hombres de  ciudad.                                       

 J. L. Borges

    Ese aprender a nacer de la nostalgia,

desde tus inocentes melancolías,

que aceleran en mi latido nocturnal

las ígneas ansias de revolcarme,

como un absurdo amante

en tu remoto verdor.

Ese pensamiento de nube,

toda de azúcar su densidad

acariciada por cometas de papel fugitivo,

insuflado por el viento temerario de la tarde,

renace, en las estrellas transparentes, que

titilan en mi mirada.

Ese destino que era un barquito de lata,

naufragando en las acequias,

por el agua marrón de tu desventura.

Los niños corriendo tras un barquito,

siguiendo, también, a una rueda

de rústico caucho,

con un alambre y una esperanza.

Los niños que jugaban al azar con las piedras,

que modelaban princesas con las nubes,

que fumaban de las raíces de los espinos,

que buscaban girasoles

para contrastarles el color

a las mariposas que revoloteaban en sus sueños.

Ese destino de tierra que borra los pasos,

que los hunde en los surcos aciagos del olvido,

ese destino que a tu cuerpo de barro

le dio la vida con penas,

se renueva como la historia que vive,

levitando sobre troncos caídos,

mirando el desaforado crepúsculo

en que renace cristalina la historia

como un manantial escondido

en tu cuerpo de  primavera.